OLHAR RETROSPECTIVO

O velho estava descendo a rua.

Camurcina verde usado e calça de ganga envelhecida. O rosto branqueado pela barba despontada, o cabelo grisalho desalinhado e o olhar líquido de frio.

Os passos lentos e pesados das sapatilhas gastas dos dias arrastavam-se, negras, sobre a rua molhada da manhã ainda sem sol daquele dia.

Apressados, corriam em direção aos trabalhos, automátos e ausentes, agarrando os casacos, muitos jovens cabisbaixos e conformados com os cortes e a precaridade dos seus empregos. O velho olhava-os e os seus liquidos azuis entrIsteciam-se e mecanicamente meneava a cabeça e balbuciava descrente:

- Fizemos o 25 de Abril, conquistámos a liberdade e vivemos bem, mas condenámos estes jovens a uma nova ditadura. A ditadura da incompetência. A ditadura da monotonia de vencer desafios.

Os dedos percorreram o peito como em acto de contrição e o caminho ficou mais curto, quando se sentou no degrau de uma porta com o número 33 da polícia.

Subi a rua e fiquei pensando naquelas palavras. A nossa juventude está ficando conformista e apática, quase escrava daquilo que lhe é dado. A nossa juventude está sendo domésticada para não pensar, não ser crítica. Dá-se-lhe o acessório e não o essencial. Não se a apoia para ser actor neste teatro da existência e da dificuldade. A juventude está velha, anémica, incapaz de levantar  a bandeira de um ideal novo.

Olhei para trás e o velho já tinha abandonado o local. O mundo da cidade, agora dourado pelo sol que subia no horizonte era o seu palco. A cidade era um enorme teatro e o velho declamava o monólogo do vagabundo, mas a plateia estava sem público.

O público estava conformado com os cortes salariais, mesmo quando o Estado aumentava as despesas supérfulas e as políticas de austeridade nada faziam para conter a desgraça nacional, como se tivesse sido ele o responsável pelo ensaio e execução da peça e não o encenador e os actores, e ,agora, não tinha tempo nem fome de cultura.

Os homens viviam curvados pelo peso do ter e o medo de perder. Viviam curvados pelo provir e esquecidos de viver o presente.

Veio-me então o outro pensamento de um outro vagabundo da cidade. Homem letrado e desprendido que encontrei à sombra nocturna da figueira da Índia:, “nenhum governante quer o seu povo culto e com capacidade crítica. Se assim fosse os governantes teriam de ser sábios. Ser sábio e recto é tarefa demais para a classe política, porque ela vive do jogo do engano e do simulacro. Ser sábio é ser desprendido e obreio dos caminhos da pessoa humano. Eles apenas querem as pessoas nas vésperas dos actos eleitorais. Na comemoração da vitória dizem-se representantes de todo o povo. Até nisso mentem, pois nunca o serão de quem não votou no seu projecto.”
Retrospetivamente deambulei pelo passado recente do meu país.  Entristeci com o presente. Lamentei-me do futuro que ajudava a construir. E tal como a noite na sombra da figueira fiquei pelas sombras e não fui capaz de olhar a lua que se desnudava no céu limpo. 

A rua enxugava o pensamento e alguém bateu-me ao de leve nas costas e convidou-me a tomar café.